aconteceu...a propósito do Ballon Rouge

Há muitos, muitos anos, recebi como prenda um livro grande de capa dura, chamado "Le Ballon Rouge". Um pouco mais tarde tive oportunidade de ver o filme no cinema. Livro e filme de Albert de Lamorisse, anos 50.

Tal como noutras histórias, como nos contos de fadas hoje tão abandonados, as ansiedades infantis eram abordadas e permitiam à criança, mediada pela história, lidar com elas, elaborá-las arranjando soluções.

Nesta, trata-se de uma criança, que vemos andar sòzinha, encontrar um balão com características humanas com o qual estabelece uma relação, que vai sofrer invejas e violência dos colegas, hoje chamar-se-ia bulling, perder o objecto de relação e partir só, agarrado aos balões solidários que o vieram consolar após a perda do seu amigo balão vermelho. Vai só? E para onde? E depois?

Devo-a ter lido vezes sem fim, na tentativa de tornar suportável uma certa inquietação que a história me criava.

Hoje descobri estes excertos do filme na net e não resisti a postá-lo. Faz parte da minha infância.

aconteceu...brincar. Ver, ouvir e inventar

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1. Um dia, um miúdo convidou-me a brincar com as núvens. Agarrou a minha mão e levou-me até perto da janela. E disse apontando para uma das núvens que passava, olha vês, parece mesmo um camelo, e aquela outra, vês, parece uma bruxa. É assim que se brinca, é a inventar acrescentou.

Desde cedo me lembro de fazer este jogo com a minha mãe. A ele, tinha sido o avô cego quem lhe tinha ensinado.

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2. E aquele que está ali, com a camisola azul, sim, aquele, o da mesa do canto, ai, esse tem ar de ser muito chato. De certeza que está sempre sòzinho, ninguém o atura. Tem ar de chefe, de um escritório cheio de pó e escuro...

Esta era uma brincadeira que em grupo fazíamos em espaços públicos. Cada um de nós ia acrescentando alguma coisa, construíndo autênticos romances nunca passados ao papel.

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3. Ouvir bocados soltos de conversas para as continuar dentro de nós, também é uma actividade que pode ser muito divertida.

Hoje no cabeleireiro, entre o atenta e o distraída, quase saltei da cadeira quando ouvi uma senhora falar no médico psicopata que tem umas mãos de ouro. Mas eis que alguém a emenda, não é psicopata, é osteopata.

Ora bolas, assim a minha história vai ter menos graça!