Amor, quanto mais me bates mais eu gosto de ti?

Leio com frequencia relatórios sobre crianças, jovens e suas famílias.

Hoje li mais um. Jovem com problemas de comportamento.

Familia que sempre viveu na miséria, desemprego, subsídios eles também miseráveis, o pai com alcoolismo crónico, discussões frequentes assim como violência física exercida pelo pai à mãe, desorganização e falta de capacidades para orientar o filho desde tenra data. Tudo ingredientes para dificultar o crescimento harmonioso!

Eis que finalmente, mais de uma década de vida em comum, os pais separam-se.

Finalmente! digo eu, porque no relatório o que estava escrito é "ponto final no relacionamento amoroso"! Tanto amor!

A viagem de comboio e a criança que gostaria de passear lá dentro

Vou no comboio. Um pouco à frente uma criança dormia. Só lhe via a cabecinha. Quando acordou o pai passou-a para a mãe que lhe deu a mama.

Agora vejo bem a criança. É um rapazinho vestido à rapaz, jeans compridos e camisa embora talvez não tenha ainda 2 anos.

Acabada a mamada (quantos dentes terá?), inicia um período de queixume, choro, ao colo da mãe pontapeia o banco da frente com as suas "crocs", vigorosamente. Da mãe passa para o pai, do pai para a mãe e até para a avó. A família ocupa três bancos duplos, uns em frente dos outros. 

De repente faz-se silêncio. Olho e ele está sorridente de pé. Vejo que até anda sozinho, mas a mãe tem-no seguro pelo pulso como se de uma coleira de braço se tratasse. Quando tenta andar e não consegue recomeça o choro, protesto com sons e gritos.

A mãe põe-no ao colo e segura o telemóvel para ele ver um filme de desenho animado. Ele cala-se um bom bocado. Depois recomeça querendo ir para o chão.

Sempre gostei das viagens de comboio precisamente por me poder levantar e dar um passeio, da carruagem ao bar ou da minha a outra carruagem.

Tenho a certeza que o puto teria adorado passear, apeteceu-me lembrar isso à mãe mas por pudor não o fiz. 

Há encenadores corajosos ou público paciente?

No Festival de Teatro de Avignon, Julien Gosselin encena um espectáculo descrito nos jornais como "excepcional", 2666, uma adaptação do romance do mesmo nome de Roberto Bolano.

Li o livro há uns anos, uma exploração do mal na viragem do século. Tem mais de mil páginas e divide-se em 5 partes. Publicado depois da sua morte, morreu com pouco mais de 50 anos, a família decidiu publicar tudo num só livro. Podiam ter sido cinco.

Em palco será a música e o vídeo, sempre presentes, a dar a continuidade. A peça dura onze horas com 2 intervalos. Dizem que o tempo passa depressa.

Teria eu hoje coragem de ir ver a peça?  

Estou a pensar, dizia ela

Quando a minha Mãe estava sentada na sala, no seu maple de orelhas, aparentemente sem fazer nada, em resposta à minha pergunta respondia frequentemente "estou a pensar". 

Estes últimos dias cruzei-me na rua com várias pessoas, de pescoço dobrado, a rirem. Iam sozinhas.

Umas no passeio, outras a atravessarem as passadeiras descuidadamente e rindo.

Olhavam todas para o telemóvel e, suponho, viam um vídeo ou anedota no Facebook.

Cada vez menos as pessoas são capazes de ficar sós, acompanhadas por si próprias. Nem na rua, nem nos transportes públicos nem em sítio nenhum.

Também por isso encontro cada vez mais crianças, adolescentes e adultos com manifestações patológicas externalizadas, como as perturbações do comportamento.

Um dia falarei mais sobre isto.

Amigos virtuais

Sabe-se que se comunica hoje mais do que antigamente, mas não daquela forma, cara a cara, pessoa a pessoa.

Aliás, se alguém me está a ler aqui, não será bem um amigo, mas um leitor/seguidor virtual deste blog. E que se quiser até pode deixar comentários, ou seja responder à minha comunicação.

Às vezes acontecem situações caricatas como esta que se segue.

Uma rede social, enviou uma mensagem ajudante da memória, avisando que hoje é o aniversário de uma colega minha de liceu. Por acaso morreu há 3 anos.

Mas há quem cumpra como se de uma ordem se tratasse e dois colegas nossos assim fizeram sem se lembrar do facto final. Um singelo "parabéns, um bj".

Mas uma pessoa, imagino que amiga virtual que escreveu esta ridícula mensagem "Parabéns! Estás cada vez mais nova! Beijinhos".

Apesar de tudo, saiu-me uma boa gargalhada!

Fruta importada

O título é literal. No Algarve entro num "armazém de fruta", assim diz o letreiro.
Para meu espanto constato que quase toda a fruta é importada. Umas de África, já agora, onde fica este país? Maçãs, peras, laranjas, meloas, uvas, morangos etc. Acreditam que até a pera rocha era importada?
Vou parar, a indignação enjoa-me! com tanta fruta portuguesa e boa! Que fazer?

Onde dormir???

Esta semana houve mais um encontro da APPIA*, associação científica a que pertenço. Podia ocupar este espaço a falar na persistencia anual do encontro, com convites e apresentações de portugueses e estrangeiros, da Revista bianual e outras. Fica quem sabe para outra vez.

Porque hoje, só vou contar o insólito.

Tendo sido marcado quartos num hotel novo da cidade para um grupo de nós, os primeiros a chegarem encontraram o hotel ainda francamente em obras, material, operários, mesas de pernas para o ar, tomadas electricas de fios à mostra e um cheiro a pó e tintas insuportável. É que o hotel não tinha ficado pronto a horas, nem àquelas nem nas dos próximos dias!

Alguns colegas já se tinham instalado, tomado duche (nem todas as torneiras tinham água) quando a empresa que nos tinha levado considerou isso insuportável e tentou encaixar-nos noutros hoteis da cidade. Eram 23h quando soube para qual ia e instalei-me numa bruta suite, quase tão grande ou maior que muitos apartamentos. Dormi maravilhosamente e isto, para mim, foi só mais uma história a juntar a outras que já vivi.

E porque conto? Porque esse tal hotel parece-me diferente e bonito. Inserido e respeitando o urbanismo da cidade, casas baixas de 1 ou 2 andares, logo à entrada tem uma lindíssima escada em espiral que não resisti a fotografar. Aqui fica.

*  Associação Portuguesa da Psiquiatria da Infância e da Adolescência